J’ai fait un cauchemar épouvantable. J‘étais un foutu pictogramme collé sur du macadam. Je n’étais plus un homme : un squelette sur deux pattes surmonté d'un cerveau et de ses accessoires, des cartilages, des ligaments, des tendons, des peaux, des muscles, du gras, des nerfs, de la moelle et du sang, des organes et une vie au passé/présent/futur, imparfaite et désireuse. J'étais juste une forme approximative sans mouvement, sans détails, un blanc épais, pâteux, griffé, sali, désincarné. Malgré cet état où je me trouvais prisonnier, collé au ras du bitume, battu à plate roulure, je continuais à voir je ne sais d'où. Tout l'effort se trouvait là: percer une croûte épaisse, vitreuse au plus près de la lumière et tenter de mieux voir ce que je percevais étant ce que je n'étais plus. Ainsi réduit je pensais donc encore un peu, image peinte et banale, sans même l’espoir ainsi rendu - une dernière vanité - d’être élevé aux cimaises d’un musée. Au sol, étalé, aplati, vaincu... un torche-pied. Je ne savais plus quel sexe me tenait l’entrejambe. Sans reliefs, invisible à moi-même hors une agitation mourante. Mes dernières pensées allaient lâcher prise et ne laisser qu’une flammèche de conscience en souffrance sous le regard de ceux, dont j'ai pu être, qui de leur hauteur ne voient rien traîner sous la semelle de leurs chaussures. Heureusement je me suis réveillé… Immobile et mobile à ma manière, ni d'en bas, ni d'en haut, libre et penseur dans l’horizon qui enveloppe cet instant de toujours autant que j’y peux être.